Susanne Husemann

von Rüdiger Schaper

Kostbarkeit und Begehren bedingen einander, sie beschreiben Distanz.

„Die Malkunst“ von Vermeer, ein relativ schmal bemessenes, enigmatisch-allegorisches Bild, hat sich als „eines der begehrtesten Gemälde der abendländischen Kunst etabliert“. So heißt es in einer Publikation des Kunsthistorischen Museums Wien, das diesen Schatz besitzt. Ein hartes Urteil: Das Bild, entstanden um das Jahr 1673, wird damit unnahbar - und der Betrachter eingeschüchtert oder fehlgeleitet von dem Imponiergehabe. Nicht besser ergeht es dem schmalen Werk des Holländers im Ganzen. Sein unermesslicher, imaginärer Wert - als gelangte je noch einmal ein Vermeer auf den Markt - entrückt seine Malerei in ferne Sphären der Bewunderung und diebstahlsicherer Verwahrung; was kostet ein Stern am Himmel?

Rosenthal-Theater 1994
(Ausszug)

Im Werk der Susanne Husemann entdeckt man nichts spezifisch Weibliches, -was auch immer das sein mag (...). Die Werke hier alle sozusagen losgelöst von jedwedem Geschlechterspezifischen Gestus, sie sind neutral und aus der Summe menschlichen Ringens um Wertvorstellungen entstanden, und damit sind die Werke wahrlich international. (...) An dieser Stelle davon sprechen zu wollen, dass hier eine grosse Hoffnung am Werk sei, wäre stark untertrieben.

Rathaus Tempelhof 2001

Inge  X  Husemann und Susanne Husemann – Mutter und Tochter – verbindet Biographie und Beruf. Beide zeigen hier Bilder und Zeichnungen.
(...) Die Werke von Susanne Husemann lassen sich in zwei Gruppen aufteilen: die Ölbildeer auf Nessel und die Kohlezeichnungen auf Papier. Die bildgrossen Zeichnungen verdanken sich vor allem Anregungen aus dem Theater. Sie stehen damit den in zwei Vitrinen ausgelegten Theaterskizzen nahe, die Susanne Husemann in den letzten Jahren bei verschiedenen Bühnenaufführungen gemacht hat.

1. I find it interesting to open the refrigerator, or some other door—and tones of colour, for example, the mixture of 4 mg ultramarine blue, 0.5 mg cadmium red and 0.1 mg lemon yellow. Each colour has and conveys a specific vibrancy of relevance; it is of importance, for it is where communication begins.

2. When I stand by the sea at night and the waves come at me as if they want to take me away, breaking ominously and loudly—I get scared. In this fear, I feel the emergence of a place. This place conveys a sense of home, and this home is what concerns me; it is what I want to communicate.

3. There is only one place, and it is not chosen but is simply there; as with identity or authenticity, it is not something that I can deliberate.

4. I work in series, both in the atelier and in performances with other participants in front of an audience. In the last two years, I combined both paintings and performance in my exhibitions (at Galerie Schinken & Klötze in 2008 and K-Salon in 2009).

5. My interest lies in memory. How does our memory work? My memory is a dark and weightless something without contours into which everything falls and from which I somehow make a selection to create agglutinations of remembrances.

I love movies. They are like compressed lives in which I have to do nothing; amazing stories that unfold without me yet nonetheless with me, in my head and in front of me as flickering light.Movies in my head. I always remember the little scenes, the specific moments in the film. As if the film coalesces at this precise moment; as if, for a particular moment, the film sets the framework. In Antichrist, it's the light in the forest scene with the deer, fox and birds; in Opening Night, it's the buoyancy of Gina Rowland's hair; in Twenty-nine Palms, the desert sand.I want to capture the moments as they are: infinitely short and violent—violent in my head, because all the memories collapse together; they are a waterfall surrounded by blackness.

6. Our faces tell stories. Stories have faces. What is a face? A book—the title, your eyes; the script, your mouth.

7. The series of oil paintings entitled Artaud's Systemrefers to the Artaud's portrait drawings. I view this work as a discourse. Artaud's portraits form a system of signs, and thus an independent, communicable language. The portrait drawings by Artaud have a quirky, fascinating and brutal system of order. He digs into the paper with his pencils to locate the lines behind/in the faces. Artaud pulls the lines out into the open like pus sores; he prods at solid ground and reveals the complex structure of the psyche of those opposite him. If it is possible to make a first/last true statement about a person, then they are like that: lifelines that come from and revert to nothingness.